Когда на свет появляется пьеса, которая тут же удостаивается множества литературных наград и признания, обходить ее стороной нельзя, ее обязательно надо поставить. Да поставить так, чтобы сюжет превратился в отблеск античной трагедии, пусть даже и происходит все в обыкновенной деревне с ее грязными лужами, с отсутствием в ней всяческой поэзии. Ушло из деревни дня сегодняшнего то очарование, которое воспевали Пушкин и Тургенев, а что же осталось?

Остались люди, живущие в преддверии зимы и бесконечном ожидании лета, с чередой каких-то бесконечных, почти триллерных сюжетов в и так непростой, пусть и весьма прозаичной и устоявшейся жизни. А как еще можно расценить тут разговор о «высоком» и «возвышенном», о любви? Вон живет семейство в стиле «русской народной». Бьет – любит, ссорятся. Ну, так милые ж бранятся – только тешатся, и только так, никак иначе. И сын вот подрастет. Только отчего-то счастливая «жертва» в лице его матери все ищет сыну доли иной, все пытается выход найти. И находит… А потом и счастье свое находит, но замкнут уже круг из этой «любви на крови», мчится на всех парах возмездие…

И камерное, уютное пространство зала, словно лишь подталкивает к погружению в эту невероятную атмосферу рассуждений о любви. Любви разной, любви, которой может и не должно существовать вовсе в этом промерзшем мире.

Или все же должна?